Por Muna Agwa
Traducido por Hannah Berk y Maryel Cardenas
Con versos de "Guanajuato Norte" por Ingrid Holmquist y Sana Malik, un proyecto de periodismo apoyado por el Pulitzer Center
La historia de un padre y una hija, de un marido y una esposa.
De dos naciones, cortadas por líneas ocultas.
Dos naciones muy juntas
pero tan alejadas.
Un padre y una hija:
tan alejados que el cielo sedoso es lo único que los une.
Una hija:
tragada por la misma luz de luna bajo la cual su padre llora.
Entonces crecí con eso, él dice.
Los hombres se ríen, aplaudiendo con sus manos secas y maltratadas, callosas y amarilleando por el uso.
Sus marchitas sonrisas de papel rezan en silencio por el agua como rezan en silencio por el hogar.
Cultivan una tierra robada que los trató de denegar.
Arrancan su fruta del suelo para alimentar a sus empleadores
familias.
A veces nos ven bromear y piensan que estamos felices, él dice.
A veces la costa es lo única que une marido y esposa, empacando cuidadosamente
la tierra compartida debajo de ellos.
Solo un cuerpo puede llenar el cráter que endurece en su cama.
He tratado de hacerme fuerte, ella susurra.
A veces tienes que pasar toda la vida trabajando,
construyendo una familia con la que puedas reírte allá donde vayas.
A veces tienes que llevar a tu familia invisible en tu espalda,
trayendo tu país contigo.
Mi vida está dividida en dos partes, él dice.
Muna es una estudiante de tercer año en Hathaway Brown School en Cleveland, Ohio. Disfruta leer, escribir, nadar, resolver problemas y aprender cosas nuevas. Espera que algún día, la gente pueda superar sus diferencias a través del arte y la empatía. Como estadounidense de primera generación, ha visto de primera mano como la inmigracion puede separar a las familias y se sintió inspirada para escribir un poema que destaca esta realidad. Muna aspira a ser cirujana un día, aunque espera nunca dejar de escribir.
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